Зачем отрицать очевидное - Карпов - величайший шахматист всех времен и народов.

Ну, Салли - вполне даже член семьи. А дальше - уже пересказы, так что какие претензии?

Да я уже не помню, и не помню, где читал   т е ссылку не дам. "Я - блядь и тем горжусь" она конечно не писала, но насчёт свободной любви - помнится да, но бережно. Но помню, что насчёт Роберта и Нехемии писала - причём очень бережно и достойно.
Ну и посетую насчёт всяких эпитетов по отношению к тексту, который Вы не читали и читать отказываетесь.

Я вот немало думал, кому могут быть интересны такие излияния. Таль был гений и волшебник, блестящий ум и яркая личность, ну кому какое дело до нравов его маман и жён? Меня от такой желтизны просто тошнит, но ведь кому-то это интересно? Кто-то ведь кайфует, читая такую блевотину?

Методом исключения нашёл решение, кажется. Если кого обидит, тут уж я не виноват.

Сидит такое чмо перед экраном или с газеткой и кончает прямо в штаны:"Да, Z - талантлив, умён, красив и богат, а я - тупица, сморчок и неудачник. Но зато я-то родился от собственного папаши, а Z (гыгыгы!) - выблядок! Гыгыгы!"

"Гыгыгы" здесь очень важно для характеристики героя, зело интересующегося интимной жизнью великих, создаёт законченную, так сказать, характеристику. Тьфу, мерзость!

Стоп, теперь ещё раз. Заметьте, я ни слова не написал о том, что непосредственно относится к описанию личности Таля. Пил, курил, слова всякие говорил - да, это даёт представление о личности.

Но - ещё раз - какое отношение к личности Таля имеет интимная жизнь его мамаши, жён и любовниц?

Я не понимаю, как можно "достойно" лезть в чужую постель? Без всяких там интертрепаций.

Ещё вопросец. Если яркий интересный человек прошёл по коридору гостиницы с дамой в нумера, а Вам случилось быть в том же коридоре, в замочную скважину подглядывать будете? Или, может, ещё и на видео попытаетесь заснять, чтобы сохранить

для следующих поколений?

Вот Вам примеры, как можно достойно демонстрировать всему свету свою постель

"Нет, я не дорожу мятежным наслажденьем,
Восторгом чувственным, безумством, исступленьем,
Стенаньем, криками вакханки молодой,
Когда, виясь в моих объятиях змией,
Порывом пылких ласк и язвою лобзаний
Она торопит миг последних содраганий!

  О, как милее ты, смиренница моя!
О, как мучительно тобою счастлив я,
Когда, склоняяся на долгие моленья,
Ты предаешься мне нежна без упоенья,
Стыдливо-холодна, восторгу моему
Едва ответствуешь, не внемлишь ничему
И оживляешься потом всё боле, боле -
И делишь наконец мой пламень поневоле!"

"Вся дрожа, я стою на подъезде
   Перед дверью, куда я вошла накануне,
И в печальные строфы слагаются буквы созвездий.
   О, туманные ночи в палящем июне!

      Там, вот там, на закрытой террасе
   Надо мной склонялись зажженные очи,
Дорогие черты, искаженные в страстной гримасе.
   О, туманные ночи! туманные ночи!

      Вот и тайна земных наслаждений...
   Но такой ли ее я ждала накануне!
Я дрожу от стыда - я смеюсь! Вы солгали мне, тени!
   Вы солгали, туманные ночи в июне!"

"Сладострастные тени на темной постели окружили,
                     легли, притаились, манят,
Наклоняются груди, сгибаются спины, веет жгучий,
                     тягучий, глухой аромат.
И, без силы подняться, без воли прижаться и вдавить
                     свои пальцы в округлости плеч,
Точно труп наблюдаю бесстыдные тени в раздражающем
                     блеске курящихся свеч;
Наблюдаю в мерцании колен изваянья, беломраморность
                     бедер, оттенки волос...
А дымящее пламя взвивается в вихре и сливает тела в
                     разноцветный хаос.

О, далекое утро на вспененном взморье, странно-алые
                     краски стыдливой зари!
О, весенние звуки в серебряном сердце и твой
                     сказочно-ласковый образ, Мари!
Это утро за ночью, за мигом признанья, перламутрово-
                     чистое утро любви,
Это утро, и воздух, и солнце, и чайки, и везде — точно
                     отблеск — улыбки твои!
Озаренный, смущенный, ребенок влюбленный, я
                     бессильно плыву в безграничности грез...
А дымящее пламя взвивается в вихре и сливает мечты
                     в разноцветный хаос."

И чужую можно - только мне напамять ту скорее живопись приходит - скажем "Даная" Рембрандта