Большая честь для меня представить уважаемым коллегам по форуму беспесды крупнейшего не побоюсь этого слова русского поэта современности, Михаила Константиновича Щербакова. Если есть еще индивидуумы по каким-либо не зависящим от себя или от меня причинам еще незнакомы с этим автором, не волнуйтесь - еще не поздно. Все еще можно наверстать. Не оставлять же в конце концов такие прорехи в образовании. Как справедливо заметил недавно Мобуту, надо тянуться к высокому, не ограничиваясь Пикулем и Марининой. Итак,

Михаил Щербаков

ТАРАНТЕЛЛА (на музыку Нино Рота - частично вот эту)

Есть на планете город Питер. Он поделён на острова.
Будь в алфавите больше литер, я бы сложил из них слова.
Склеил бы опус я и даже целый бы эпос развернул.
Благо, недавно в Эрмитаже я вдохновенье почерпнул.

Вздумалось вдруг в ненастье мне зайти в Эрмитаж.
Взял и зашёл. А на стене висит персонаж,
малозаметный глазу, ярких между личин.
Но среди прочих сразу я его отличил.

Щёки и лоб его багровы, силы он полон и огня.
В цирке он мог бы гнуть подковы и багроветь, подковы гня.
Стать бы он дельный мог сановник. Важно смотрелся бы в седле.
Был бы в пехоте он полковник и канонир на корабле.

Мог бы он всё на свете, вон какой габарит!
Плохо, что на портрете он сидит и молчит.
Ибо герой без жеста схож неведомо с чем.
Повесть моя ни с места. Что ж, пойду и поем.

Неповторим и одинаков, город шумит, течёт Нева.
Жаль, в алфавите мало знаков, я бы сложил из них слова.
Я разместил бы всё по полкам, распределил бы мишуру.
Но персонажу (вой хоть волком) дела никак не подберу.

Время летит. Бумага терпит. Кто виноват?
В Питере шум и влага. Эрмитаж нарасхват.
В зале, привычным фоном став, красуется холст.
И персонаж на оном - брав, беспечен и толст.

Уж с тополей, дубов и буков жёлтая падает листва.
Нет в алфавите нужных буков, чтобы сложить из них слова.
Способа нет добиться толка от персонажа моего.
Всё потому, что был он только лодырь и больше ничего.

Да, никаких не делал дел он, я узнавал.
Целую жизнь пил-ел он, пел он и танцевал.
Но на холсте прекрасном всплыл из небытия.
Хоть и гулякой праздным был, как Моцарт и я.

Перья долой, подать фужеры, фрукты и музыку сюда!
Будем бездельничать, моншеры, будем лениться, господа!
Но, несмотря на нашу леность, много веков пускай подряд
ценят потомки нашу ценность и с замиранием хранят.

Организуя стаи, пусть повсюду не раз
правнуки наши наизусть цитируют нас.
И над рекой Невою масс народных толпа
пусть вознесёт главою нас превыше столпа.

2004

http://www.diphotos.net/Albums/Reporter … dPiter.mp3

(На фоне народ жрет и звякает вилками. Небось Пикуля начитались)

а вот пятистопный анапест с женским окончанием:

я в весеннем лесу, где когда-то Серёга Есенин
как берёзовый сок из горла пил жестокий первач
не одну отодрал, подогнув ей подол и колени
положив на пенёк её беленький, пухленький срач (с) автор неизвестен

Что-то с памятью моей стало
Все что было не со мной - помню

Красотка, девочка моя! Ты вернулась!

Видимо, мой паяльник даром не прошел.... 

Отредактировано Поручик Голицын (2009-07-20 18:50:40)

Александр Владимирович Чернышёв

Рассудит жизнь, она всегда права,
А ты послушай, окажи любезность,
Запомни эти мудрые слова,
О том, что жадность порождает бедность.

теперь позвольте пару слов без протокола
чему нас учит семья и школа?
что жизнь сама таких накажет строго
тут мы согласны! скажи, Серега?
Вот он проснется утром -
он сейчас же скажет!
пусть жизнь рассудит
пусть жизнь накажет

А вообще сильная вещь. Посильнее фаллоса Гетте. И комментарий к ней тоже неплох:

Давно не было чего-нибудь возвышенного.

Давид Самойлов

***

Корабль летит на риф,
Но мы храним надежду,
Что будет он счастлИв
И что проскочит между
Харибдою и Сциллой,
Хранимый высшей силой.
И что нам остается?..
Убавить паруса,
Удерживать штурвал
И, укрепясь молитвой,
Надеяться на то,
Что внемлют небеса
И пронесут фрегат
Над Сциллой и Харибдой

***

      И ветра вольный горн,
      И речь вечерних волн,
      И месяца свеченье,
      Как только стали в стих,
      Приобрели значенье.
      А так -- кто ведал их!

      И смутный мой рассказ,
      И весть о нас двоих,
      И верное реченье,
      Как только станут в стих,
      Приобретут значенье.
      А так -- кто б знал о нас!

Роману Каплану на следующий день после его 55-летия

    Прости, Роман, меня, мерзавца,
    дай по лицу.
    Но приключилось нализаться
    вчера певцу.

    И потому в твоей гостиной
    был только Юз.
    Роман, я был всегда скотиной
    и остаюсь.

    Прощенья нет подобной твари
    (плюс иудей).
    И нет мне места в "Самоваре"
    среди людей.

    В приличный дом теперь ублюдка
    не станут звать.
    Там, где блистают Лорка, Людка,
    мне не бывать.

    Теперь мне пищей, вне сомнений, -
    одна маца.
    Ни шашлыка мне, ни пельменей,
    ни холодца,

    ни рюмки дорогой отныне.
    Душою стар,
    войду я, как Моисей в пустыне,
    в ближайший бар

    и прошепчу, припав к стакану
    сухой губой:
    "Ура! 55 Роману!
    O boy! O boy!"

Марина Цветаева
* * *
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

Май 1913, Коктебель

Заморозки на почве и облысение леса,
небо серого цвета кровельного железа.
выходя во двор нечетного октября,
ежась, число округляешь до "ох ты бля".
ты не птица, чтоб улететь отсюда;
потому что как в поисках милой всю-то
ты проехал вселенную, дальше вроде
нет страницы податься в живой природе.
зазимуем же тут, с черной обложкой рядом,
проницаемой стужей снаружи, отсюда - взглядом,
за бугром в чистом поле на штабель слов
пером кириллицы наколов.

ФУГА БАХА.

Однажды Бах спросил свою подругу:
- Скажите мне,
вы любите ли фугу?
Смутясь и покраснев как рак,
Подруга отвечала так:
- Не ожидала я увидеть в вас нахала!
Прошу вас, не теряйте головы!
Я - девушка, и в жизни не видала
Того, о чем спросили вы!..

Ну что ж, читатель-друг,
действительно, подруга
Не знала, что такое фуга.
Но это не ее вина:
Другие были времена,
Она росла в провинции, у тети...

Теперь таких девиц вы не найдете.

Поэт и красавица

Одна красавица вдруг загорелась вся
В объятьях своего прекрасного поэта,
А он, чудак, то то придумывал, то это...
Когда же песнь любви пропеть он собрался,
То песенка его уж оказалась спета!

Читатель-друг! Запомни до могилы:
Теряя время, мы теряем силы.